La sorgue, une ronde de sabbat

Que forment les avilis endiablés

Sortis de la soue, lot de porcs et rats

Âmes du dégoût, plumes maculées.

 

Je veille dans l'horreur de vos centons

Ombres séditieuses qui vocifèrent

Quand la lune guide vos traits d'arpion

Vers le néant des antres, vos repaires.

 

J'immolerai sur un torrent de flammes

Vos souffles souillés, monstres affamés,

Et porterai hauts et pures vos squames

D'ophidiens et les cendres délavées.

 

Au pool du verbe, vous croulez défunts

Afflux de vauriens, abêtis grivois

Et n'en craint pas le nombre des tribuns

Venus croupir en halle du désarroi.

 

Artal (juillet 06)

J'aventure ma destinée

Par la plume et sa trainée.

G.Hartalrich (Artal)

Mon Livre d'Or